MITOPOETICA

     LOS  TIEMPOS Los tiempos   Si con palabras del pecho pudiera sacar el dolor que siento, mi verbo     sería carne, sería sangre, sería espíritu Un conjuro que excave en mi corazón herido y nombre bálsamo para detener la sangre vertida, con el camino truncado y el cielo ensombrecido La humanidad esclava alimenta el demonio del odio, los dioses que los humanos crearon le sirven a la maldad, sed de sufrimiento tienen, buscan romper el vínculo con todo lo sagrados. Dentro de mi se agita el latido del destino que parece conducir al abismo. Si pudiera decir lo que siento escribiría con fuego sobre llanto y lloraría sin parar hasta que de nuevo salga el sol en algún mundo donde no haya dioses sangrientos Quisiera no estar más en este tiempo, en este mundo   en el que el tirano adiestra sus esclavos para que odien a los otros esclavos,   pero se vive el tiempo que en suerte tocó y este es el tiempo sin esperanza,   sin sueños posib...

  Somos Nosotros somos los que caminamos la tarde y sumamos soledades tras los ojos e inventamos lindos juegos de marchitadas flores que a veces de tanto soñar se nos convierte en amores. Nosotros somos los que sin haber visto nos duele en el alma el recuerdo del ver y los que hemos vivido todo antes de ser viejos todo salvo el arraigo todo salvo sabernos esperados en algún lado donde alguien pondría la mesa y nos acercaría el fuego. Y somos aquellos que de la luna hicimos testigo cómplice y escucha y un día sin saberlo no hubo qué decir porque el vacío se juntó en nuestras manos y ya no hubo flores ni aún marchitas ni pudimos inventar el amor en los prados ni cambiar el mundo ni hacer justicia. Nosotros somos los que nos hicimos tarde para la tarde y el tiempo los que nunca fuimos herederos de ningún triunfo. Somos los que recordamos muertos como si recordáramos la cotidianidad de los años. Somos la triste...

  Sobre Un poeta Por fin vi la película Un poeta, más allá de si considero si es o no una buena película, me conecta más con mi vivencia propia, yo como el personaje hago el viaje de sentirme poeta, mi obsesión   no es con Silva, la   mía   es con Pessoa; mi amado Pessoa, que amo más allá de sus letras, lo amo en su devenir humano, Pessoa es el poema que vivió y murió, es la encarnación de ese espíritu del poema,   Pessoa que el mundo aplaude después de muerto, pero que si viviera en este mundo contemporáneo en la que ya no existen los poetas, caería   tarde que temprano en garras de la salud mental. No fue Pessoa el atormentado Silva, aristócrata trágico, que escribió su último poema con una bala en el corazón, no,   Pessoa murió como muere un empleado de una oficina,   en un hospital   porque así vivió sus días, trabajando en una oficina,   sus noches eran al parecer   otras cosa, era el insomnio   que le permitió crear e...

  Mi naturaleza degusta de la palabra, esa que no son dichas en el chismorreo o la banalidad. Mi naturaleza juega con las palabras;   las dice para sí misma pero le gusta que la lean otros, por eso sin ser una gran escritora,   ni siquiera una mediana escritora,   soy escritora;     porque lo que escribo se lo doy a otros,   y poco me importa si les parece bien o mal escrito;   solo busco la resonancia de mi espíritu en otros espíritus. Escribir es mi manera de caminar hacia mi ser;   leer es mi manera de hacer el camino acompañada

  Está el sol Está el sol Las nubes lo cubren aun así lo siento Y por qué está el sol el día de hoy se salva Salvada estoy   de mis tristezas y de mis alegrías   de mis pensamientos y de mis ansias Solo porque conocí el sol y vi sus rayos   y le dance y to tocó mi piel me llenó de su calor sólo por eso   este día quedó a salvo   esta vida fue para algo

  Hoy antes que el sol apareciera  fui a visitar el puente  que construí    con mi deseo de  llegar a ti. Me senté debajo del árbol  que  allí desde siempre   ha estado;  observé   un nido, así que decidí  que el árbol permanecería. Luego caminé en el puente  hasta la orilla.  Mire abajo y vi el abismo, alcé mi mirada y en el  horizonte estaba  tu espectro,  lo supe: tú nunca construirías tu parte.  Así que clamé al cielo que cayera un rayo.  Caminé serena,  nuevamente me senté  junto al árbol y  mientras escuchaba el canto del pájaro  que el árbol habitaba,  vi arder con mucho amor la mitad del puente por mí construido Yuri Magnolia Arias Montenegro