MITOPOETICA

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Lo que me es querido se volverá viento se volverá suspiro se volverá silencio Y el azul del cielo tendrá astros nuevos Se borrarán los Caminos se apagarán los fuegos Ya no habrá memoria ya no habrá recuerdos ni palabras conocidas podrán nombrar el mundo Lo que me es querido y que yo tanto quiero no hemos sido nunca y nunca seremos YMAM

LOS TIEMPOS Los tiempos Si con palabras del pecho pudiera sacar el dolor que siento, mi verbo sería carne, sería sangre, sería espíritu Un conjuro que excave en mi corazón herido y nombre bálsamo para detener la sangre vertida, con el camino truncado y el cielo ensombrecido La humanidad esclava alimenta el demonio del odio, los dioses que los humanos crearon le sirven a la maldad, sed de sufrimiento tienen, buscan romper el vínculo con todo lo sagrados. Dentro de mi se agita el latido del destino que parece conducir al abismo. Si pudiera decir lo que siento escribiría con fuego sobre llanto y lloraría sin parar hasta que de nuevo salga el sol en algún mundo donde no haya dioses sangrientos Quisiera no estar más en este tiempo, en este mundo en el que el tirano adiestra sus esclavos para que odien a los otros esclavos, pero se vive el tiempo que en suerte tocó y este es el tiempo sin esperanza, sin sueños posib...

Somos Nosotros somos los que caminamos la tarde y sumamos soledades tras los ojos e inventamos lindos juegos de marchitadas flores que a veces de tanto soñar se nos convierte en amores. Nosotros somos los que sin haber visto nos duele en el alma el recuerdo del ver y los que hemos vivido todo antes de ser viejos todo salvo el arraigo todo salvo sabernos esperados en algún lado donde alguien pondría la mesa y nos acercaría el fuego. Y somos aquellos que de la luna hicimos testigo cómplice y escucha y un día sin saberlo no hubo qué decir porque el vacío se juntó en nuestras manos y ya no hubo flores ni aún marchitas ni pudimos inventar el amor en los prados ni cambiar el mundo ni hacer justicia. Nosotros somos los que nos hicimos tarde para la tarde y el tiempo los que nunca fuimos herederos de ningún triunfo. Somos los que recordamos muertos como si recordáramos la cotidianidad de los años. Somos la triste...

Sobre Un poeta Por fin vi la película Un poeta, más allá de si considero si es o no una buena película, me conecta más con mi vivencia propia, yo como el personaje hago el viaje de sentirme poeta, mi obsesión no es con Silva, la mía es con Pessoa; mi amado Pessoa, que amo más allá de sus letras, lo amo en su devenir humano, Pessoa es el poema que vivió y murió, es la encarnación de ese espíritu del poema, Pessoa que el mundo aplaude después de muerto, pero que si viviera en este mundo contemporáneo en la que ya no existen los poetas, caería tarde que temprano en garras de la salud mental. No fue Pessoa el atormentado Silva, aristócrata trágico, que escribió su último poema con una bala en el corazón, no, Pessoa murió como muere un empleado de una oficina, en un hospital porque así vivió sus días, trabajando en una oficina, sus noches eran al parecer otras cosa, era el insomnio que le permitió crear e...

Mi naturaleza degusta de la palabra, esa que no son dichas en el chismorreo o la banalidad. Mi naturaleza juega con las palabras; las dice para sí misma pero le gusta que la lean otros, por eso sin ser una gran escritora, ni siquiera una mediana escritora, soy escritora; porque lo que escribo se lo doy a otros, y poco me importa si les parece bien o mal escrito; solo busco la resonancia de mi espíritu en otros espíritus. Escribir es mi manera de caminar hacia mi ser; leer es mi manera de hacer el camino acompañada

Está el sol Está el sol Las nubes lo cubren aun así lo siento Y por qué está el sol el día de hoy se salva Salvada estoy de mis tristezas y de mis alegrías de mis pensamientos y de mis ansias Solo porque conocí el sol y vi sus rayos y le dance y to tocó mi piel me llenó de su calor sólo por eso este día quedó a salvo esta vida fue para algo